Miercoles IX: Lista de cosas que no hice este verano.

[...]

Largo camino hemos dicho
que no andaremos;

pesa una tonelada los libros de sueños

que he devorado este verano;
los fantasmas de fantasía que he idolatrado
me están quemando dentro…

Este verano habrá de ser otro mal aborto del futuro,

otro posible, que no nació, que no mató

y que ahora está muerto...

¿Por qué no maté este verano a tiempo?

Recuerda los senderos advenidos

que se fueron:

no viajes jamás en verano,

no conozcas lo que hay más allá

no vaya a ser que encuentres en tu corazón

oculto por la hiedra,

un poso de verdad no vana y de comienzo;

no vaya a ser que te haga mejor…

¡Ah! Y bajo ningún concepto

se te ocurra tener sueños.

Martes IX - Lista de cosas que no haré este verano:

 Foto por @Albiixoxoloco

¿Cosas para no hacer en verano?

¿Qué cosas no se hacen en verano?;

el verano es libertad,

es campo hufano...

¿Quién se atreve a coactar

su gran verdad?

(La realidad)

Este verano, ¿este verano?

Este verano ya se está marchando

aún sin haber llegado,

no creo que haga nada…

Y de no hacer, quizás,

solo quizás, grandes viajes;

quizás labrar un mejor futuro

o liberar al yo del mañana

de alguna enorme carga…

Quizás pisar pequeñas islas

de aguas salvajes…,

no sé, Palau suena bien,

quizás El Hierro o Yakushima,

a lo peor Socotora, Ormuz o Qeshm,

en travesía larguísima,

intoxicados de sangre de drago,

entre aquellos paraísos absurdos

por los delfines acompañados.

Me muere y mata ir a Argentina,

a las montañas heladas

que están más allá de Tecka,

o más al sur ardiente,

al corazón helado de piedra

que esconde oculto por el bosque

el lago (en la reserva corazón de la isla)

[...]

Lunes IX - ¿Que es la edad muerta?

La edad muerta es ese tiempo
de verano, en vacaciones…;
perpetua y pausada;
en el que el sol abrasa
y no pasa nada.
Es ese momento de espera,
de calma antes de la tormenta,
de precalentamiento,

de pena y silencio.

Nadie sabe nunca lo que dura;

a veces es tan solo un parpadeo,

una hora, un mes entero…;

a veces es un año, a veces una década…;

pero eso sí, nunca dejes que se imponga,

pues jamás suelta una presa.

Domingo de espera:

Cuando entras dentro*

Escuchas el timbre en la puerta
y el silencio.

Las paredes blancas de miedo y necesidad;
ves que puede ser bueno o no ser bueno.
Escuchas de negro la paz,
de luto el futuro,
y el no poder planear lo inminente.

Los seres inmediatos las pueblan,
sobre cómodos asientos lacados en rojo
vestidos de sueños...,
desnudas las mesas en las esquinas
de revistas, de adornos o de progreso.

¿Sabes lo que se siente al no sentir más;
cuando un cacho de tu alma no va a volver a ser más?

*Inspirado en "Las salas de espera" de Vetusta Morla.

Sabado VIII - Lunas:

En el pollo de mi ventana hay un hijo de la luna escondido del sol,

el viento amargo agita su pelo; no sé si está vivo o muero.

En el pollo de mi ventana hay una gata escondiéndose del sol

y me dice "abre la ventana, ábrela…" y yo que no puedo.

Ayer abrí la ventana y me devoró la carne y el hueso

una bocanada enorme de aire muerto, inmenso:

Ahora dicen los astrónomos que estamos muertos;

pobre hijo de la luna que está muerto de sed y de insolación,

pobre gata en la ventana que está muerta de verano y de calor,

pobre niño tras la ventana que ya ni es…

—Quedo a la espera de encontrar el cadáver hecho cenizas

de un niño, muerto de fuego y de frío y de furia—

Viernes VIII - Cumbres Gemelas:

[...]

Yo no los leo porque sean buenos,

yo los leo porque me provocan algo

porque me laceran dentro

la carne, el cuerpo amargo...

Como un limón en una exprimidora

yo me desangro,

veo el sinsaber doliente de lo horrendo

de lo bello, de lo parco…

¿Sabes tú del sino inerte,

de quien como yo no busca lo perfecto,

lo perpetuo, lo iracundo;

de quien como yo no cree poder comerse el mundo?

¿Sabes tú de algún saber?, ¿cuál es tu arte?

Yo conozco a artistas risueños,

yo conozco a quien no se cree suficiente:

Lo importante no es ser mal o bien,

lo importante es provocarme.

PD.: Hace tiempo que estoy mirando Twin Peaks,

y alguien me puede decir quién mata a la maldita Laura Palmer...

Jueves VIII - Ética para Cristina III

[Even previously]

[Previously]

—Pero no se pueden contar de uno en uno…

Y es más, por un error no puedes condenar a una persona,

existen las segundas oportunidades.

—Ya, pero el fallo no es malo, en cuanto lo malo
ha de ser voluntario, y nadie erra adrede.
Lo malo es aquello ominoso y voluntario;
los errores se olvidan, no así las fechorías.

—Pero se te puede ir la pinza

y puedes querer obrar contra alguien

a propósito…

(Interrumpiendo)—Pues que no se te vaya
la enajenación mental no se contempla en esta ética.
De todas formas, si se merece, el acto malo no es tan malo;
cuando responde a corregir un mal comportamiento,
un uso muy en contra, abusivo o pernicioso.

(Pequeño silencio)

La ética es severa pero tampoco impía, respeta
el derecho a defenderse, pero no el de atacar;
además, recuerda que vives en una sociedad
donde se premia la agonía, la competencia, la guerra,
es mejor que sea horrible y criminal,
lanzar la primera piedra.

—Bueno nunca haré nada malo soy un ángel

incluso cuando me cabreo soy un ángel…

—Ya lo sé, por eso hablo contigo.

PD: —¿Qué tal el salmo?

—¿Qué salmo?

—Salmo, el poema que te pasé…

—Ohhh, wait a second.

[…]

—Vas a hacer a esa albina tu musa

—¿Albina, quién?, esa, más bien hija de la luna,
que es más poético.

—¿Eing?

—Y no, no voy a hacer a nadie nada.

Miercoles VIII - Ética para Cristina II

[Previously]

—¿Pero tú también puedes cometer esos errores?

—No sé, lo de la ética me lo tomo demasiado en serio
y cuando algo ofende a alguien me culpo mucho,
me afecta mucho.

—Pero se puede ofender a alguien sin querer;

y ¿cómo es eso de que te afecta mucho?

—No sé, me rayo, le doy vueltas, me flagelo...

—Yo digo que a veces sucede sin querer

y que no por ello eres peor persona.

—Ya, pues mala suerte, sobre todo para el que lo sufre;
aunque sé que cometemos errores
los tolero peor que la sociedad estadounidense
sé de juzgar y entiendo algo de justicia
si te sirve de algo, si te reconforta acaso, niña.

—¿Cómo puedes ser tan cruel?, ¿cómo tan impío?

—No es crueldad, es justicia; no es impiedad cuando…

(Interrumpiendo) —Pero una persona

es mucha más que un mal acto,

es un conjunto: Yo actuó y en función del todo

valoras, haces balance teniendo en cuenta

tanto los buenos como los malos, y entonces

ya puedes preguntarte acerca de esa persona.

—Es que un acto bueno no anula un acto malo,

no es un balance si opuestos no se anulan

No puedes olvidar lo malo por un acto bueno

ni una vida virtuosa da derecho a un acto vil.

[To be continued]

Martes VIII - Ética para Cristina I

[…]
 

—...eso sí, mi duda es por qué buscas mi consejo
en asuntos sociales cuando yo soy socialmente inepto
y un poco disfuncional al expresar mis sentimientos.

—Eres inteligente, ¿por qué te consideras asocial?
o ¿cómo era, extrañamente social...?
Subestimas tus habilidades sociales.

—No, ni me gusta ni entiendo a la mayoría de las personas

—¿No entiendes a las personas…?
(Carcajada) ¿Y quién las entiende?

—Pufff, humanos, sois tan difíciles…

—Realmente no es cuestión de dificultad,
creo yo, sino de interés.

—Pero tampoco es que no me intereséis,
sino que un acto atroz me desmotiva.

—Ponme un ejemplo…

—Cuando alguien insulta a otro,
malobra contra esos otros,
o comete alguna patética bajeza moral.
Yo que sé; golpearse sin razón,
o una y otra vez contra el muro de la indiferencia…
Cuando se actúa denigrando la dignidad propia o ajena,
cuando alguien abusa de otro más débil
o cuando el débil es vil con quién le ayuda…
Entonces pierdo el interés por dicha persona,
y ante el abuso colectivo, por la humanidad entera.

[To be continued]

Lunes VIII – Salmo o “Inesa nuestra, Inesa nuestra, ¿por qué...?”

Inesa nuestra, ¡oh! Inesa…
¿por qué nos has abandonado?

En ti nosotros confiábamos
y ya no nos haces caso,
por qué este silencio ahora
que los dramas han llegado…

¡Inesa nuestra! ¡Inesa nuestra!…
¿por qué nos has abandonado?
Inesa de día te llamamos y no respondes
de noche y no nos haces caso…

¿Qué cosa te ocupa que es más importante que nosotros?
Te esperamos para salvarnos,
pues eres tú a quien acudimos;
¿o ya no tienes corazón para amarnos?

Contra la pared y entre estocadas y rugidos de las fieras,
cómo no quieres que te necesitemos;

dicen que te idolatramos demasiado,
otros también tienen sus falsos ídolos,
pero nosotros contigo no tenemos que creer
ni hundir ningún dedo en ninguna llaga…

Nos socorriste de las llamas otras veces,
¿por qué no escuchar ahora
que el fuego trágico nos devora?
¿pequeña, dónde estás?

—Poniendo a cargar el móvil.

[u_u]

PD: “Dios es un antropófago por eso se le sacrifican hombres”
es por eso que yo prefiero a estas falsas ídolas que tienden más al veganismo.

Domingo de plurales:

Primera del Plural*

“Nosotros”, tantas veces habré usado yo esta palabra
otras tantas sin saberla, sin creer en ella;
la verdad, no soy muy amigo del nosotros,
espero que el mañana me robe este rasgo.

Nosotros (aunque sea mucho decir, os veo)
no nos hayamos: ni yo me hayo ni os hayo a vosotros
y no sé siquiera si vosotros os molestáis en buscar.

Me encarna la muerte de un pequeño insecto,
o quizás más correcto, la pupa de alguna libélula
pesada ante el ser aleve, olvidada entre los caños;
padezco una metamorfosis prácticamente perpetua
o así lo creo, y vosotros que sois mi imagen en mi ayer
y en mi mañana también lo notáis; lo terriblemente
irreconocibles que nos somos de ayer a hoy,
y lo incomprensibles que nos seremos mañana.

Nos sangran las yagas tanto que bajan rojos los ríos
no será una plaga mosaica lo nuestro y no lo de Egipto.

*Inspirado en “Así lo creíamos” de Vladimir Nabokov.

Sábado VII - Nubes:

La casa entera tiene un regusto níveo de recién pintado
como hierro al blanco vivo,
como a sal del mar y a cal,
a páramo glacial maldito.

Lo confuso colecciona corazones claros y candentes:
los pintores de brochas
de pelos afilados, de rodillos
de esponjas esponjosas…

¿Qué fue de los pintores animados por las cosas asombrosas,
por los trazos delicados,
que candentes cubren
el corazón de sol y rosas?

Cada día me encuentro un poco menos en las paredes de gotelé,
ligeramente se manchan;
con los años quizás yo también
necesite una mano de pintura.

Viernes VII – Happy Summer:

Mañana de documentales y olor
a pintura…

Mañana congelada en el ardor
blanco de la pared
y en el frío de la calle.

Mañana de voces redondas,
de túmulos claros,
de mareos y muertes.

Mañana esférica de clamor
invernizo helado,
un diecisiete de julio,
el verano y no verano nos está matando.

Jueves VII - Antimetáfora.

La materia es ilusoria
la energía trascendente
sobre nosotros cientos de manos
y las mías al cielo rogando.

¿Qué es este pesar que me aflige?
¿Qué es esta discordia?
¿Qué es este dolor inmanente
a este mar de escoria?

¿Qué es este penar salado?
¿Qué no sabe de ser,
que pasa sin gloria?
¿Qué quiero que no pueda volver?

La materia es ilusoria
pero duele como si fuera real,
pero pesa como si fuera pesar
y ondulante eternidad.

La energía es trascendente
pero nunca llega más allá,
pero nunca siega lo que recoge
ni se da sin nada más.

Miercoles VII - ¿Sabes de morir? ¿Sabes de la Muerte?

Desear querer hacer
y no hacer por no tener deseos.
Sientes, el clamor hostil,
que llevamos muertos desde enero.
¡Ay, qué dolor de piel y hueso!
¿¡qué vileza hace tal vil pellejo!?

¿Sientes que nos tienen muertos?;
pesas lo que piensan ellos,
no, verás, pues son aquellos
que aspirar detener el pulso
que es debajo de la vida
palpitante; como yo siento.

Sabes del arte,
de morir entre las cosas materiales.
¡Ay!, ¿no te pesa el corazón?,
¿no te rompes de un dolor?,
¿no te sientes desfallecido,
falleciente entre los mas oscuros caminos?

Desear querer hacer
y no tener el medio primero;
arder en deseos y no cumplirlos...
¿Te sientes muerto,
o te mata el carecer de voluntad?
Te siento muerto.

Martes VII - Margenes:

Todo lo marginal es romántico si se sabe cómo,
y deja de serlo al marcarlo en carne viva a realismo.
Todo lo distante se te acerca al acercarte;

todo lo maldito está justificado si no se tiene justicia,

si se tiene una ética pocha y elitística…

¿Sabes a qué saben las docenas de horas

matadas por los jornaleros en lo hostil de las vegas?

¿Sabes a que saben las mañanas doloridas

que madrugan más que el sol, 

de aquellos que madrugan más que él­?

Se sabe lo malvado de la sangre de los hombres egoístas

y este siglo marcado de una sola glosa impía;

sabes tú del selflove y de sus límites,

sabes tú acaso de algún límite.

Maldigo la austeridad de alma

y a los que obligan al hogar a austero.

Maldigo la indignidad de espíritu

y la carencia de moral que da el dinero.

Lunes VII - Jardín I

Huelo a rosas

mientras los gusanos fornican:

¡Que ácidas las rosas rosas!

¡Que dulces las amarillas!

Las rojas son moscatel,

son dulces y a veces

pican después

[...]

Las blancas huelen a nata

y un poco a sal;

las que están marchitas

quién sabe que sabor tendrán.

Huelo las rosas del jardín

cuando insectos follan,

cuando las hormigas matan

a una pobre caracola.

Domingo de culpa

Maldita Culpa*

Culpa la bondad a lo malo,
culpa lo fatal a lo humano,
culpa lo gris a la decisión ajena
y no a la parte no tomada...

"Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse"
¿Acaso estamos todos de mierda hasta las orejas?
Ya lo dudo...

Quiero obra en los segundos
y menos culpa
que no es más que la pulpa de lo que esta mal
y el hecho propiamente, piel.

Culpa acaso a lo culpable,
no deleznes voluntades;

personalmente pensando en lo que no esta aquí
en lo que va más allá:
"Todo lo inocente es culpable,
pues pudo ser culpado"

¿Maldices tú acaso?
Maldice un poco más,
haz de tu enojo la causa
y vuelve, contigo
y con lo idéntico
a sí mismo, a actuar.

*Inspirado por "La poesía es un arma cargada de futuro" de Gabriel Celaya

Sabado VI – La parábola de la edad de oro:

Sacro monte envuelto en niebla
sombra agreste, hielo fino: tarde de peli
y empalmar el dormir con la siesta …

Buddy espera en la pantalla,

salazón de imágenes lejanas

de ciudades antiquísimas e importantes;

quizá una epístola desde Montmartre,

quizás un sueño de una noche eifelina,

quizás escaleras, casa viejas,

sueños nuevos, días, tardes, noches…:

locuras alucinadas por alcoholizadas almas;

quizás éxtasis de distancia,

quizás dormí durante la película

y mantuve los ojos abiertos…,

quizás me asome a la ventana luego

y escuche el crepitar de los enebros al viento.

Viernes VI – Mensaje II

Me clavaste las garras en el corazón,
tan profundo…, que la carne se deslizo entre tus yemas,
que arrancaste piel y venas

 para sentirte mejor,

que rompiste la desgana,
que partiste la razón
y retrajiste un millar de nubes negras,
que salaron las palabras
y quemaron las partículas,
que secaron las lágrimas
y mataron tanto amor…,

que hoy desalan salazón.

Jueves VI – Mensaje I

Sabes lo que es despertar una mañana
con el plomo de los soles
de todas las mañanas a las espaldas…,

con los ojos verdes
de todos los gatos grises
clavados en la nuca.

…y la piedra blanca
que saluda desde lo azul;
y dolientes marcas

de una cruz

de nubes santas,

de un cementerio de aleluyas
y de salvas por los muertos.

Miercoles VI - "Internura" o “De cómo un agnóstico comenzó a creer en el pecado original”

Siempre hay tristes tiempos;
siempre es mejor no mirar a los furiosos ojos
de la historia de los hombres,
siempre es mejor no esperar nada de ellos…

Siempre pesa en el alma un poso amargo,
y los colores claros que hace el no mirar
se tornan turbios, sucios, corruptos e intiernos.

Me torturan los desmanes

de la España caciquil que cohabitamos;

me preocupa que no me afecte su desmesura inmoral,

su desmesurado esconder la cabeza bajo la tierra para no mirar.

Me tortura el sin sabor de los hombres;

me torturan las torturas que no son crimen

y el que seamos humanos solo en el nombre.

¿Cómo se acabará con lo innoble?

¿Quién arderá los caminos de injusticia

que pintaron de justicia,

que otros niegan que sea necesario despintar?,

y alentar así el recuerdo de los muertos del pasado;

me queman desmesuradas las almas calcinantes,

no me merece la sociedad;

—si pudiera os mandaría al diablo—;

quiero no volveros a mirar a la cara,

disculpad si cuando salga

a la calle solo miro al suelo.

La vergüenza es una bestia desconocida;

la responsabilidad es imposible en estos tiempos,

no merezco los desmanes de esta humanidad,

ni el peor criminal podría miraros de verdad

sin sufrir la vergüenza de este modo:

disculpad que no os vuelva a mirar a los ojos

pero es que no puedo…

Martes VI - Angustia:

Solo cuando algo tan grande espera,
inminentemente cercano;
mientras se saltan del pecho
lágrimas de corazón ahajado:
Asfixiantemente pequeños,
y ocultamente inmediatos,
como chispas de futuro enajenado
encontramos los destinos,
los senderos y las cosas de este mundo,
y los enfrentamos.

Solo cuando el miedo inunda los costados
y pican los pensamientos
de pequeños malos hados,
de inquietantes inhumanos;
solo cuando el fracaso
nos pise los talones
y solo cosechemos victorias,
tan distante y tan contiguo...
Solo cuando no lo sientas bien
sabrás que llega lo que tú siempre has querido.

Lunes VI - Puertos:

La inmensidad del mar nos circunda,

la velocidad del viento

y la sinestesia de ser sin historia

nos está siendo en el puerto.

Donde no verás la claridad de las verduras,

donde la aridez del agua nos descuida

y la tibieza del tiempo y el sol de justicia

nos retiene en pos de mañana igual de duro.

No ves que la barca se pudre

como nos pudrimos nosotros;

no ves que hasta el enorme petrolero

se está descomponiendo en estos momentos...

Solo lo inmenso se enfrenta al mar,

el resto de las cosas, los pequeños,

nos dejamos llevar [...]

Mas ahora entre lo inmenso

dejo de saber su eternidad,

sabe a sal el cielo infinito

y la infinitud del rompeolas,

de la barcaza y de la mar

me son terribles;

¿me sabes sintiéndome pequeñísimo?

¿me sabes sin más?