Jueves XXII - Doble riesgo:

Como aquel que no se asoma pero quiere, quiero riesgo:
Canta el viento, canto al sol y vence al tiempo.

Como el mar tan prisionero de su cielo,
de sus olas y su suelo,
así me quiero roto y alto entre claveles;

y no verte entre páramos parados,
y no llorarte entre yermos desolados,

y no sufrir la mirada pía de los otros
ni desoladamente compadecerme.

Miércoles XXII - Mas vacío que nunca:

Hoy no hay cielo,

en su lugar hemos amanecido un vano blanco

de vaho de inanición,

de vado al paraíso...

Hoy no hay cielo,

no parece un mar azul, un cuento honesto 

de papel blanco,

de sueños viejos.

A qué quieres arriesgarte,

a disipar la bruma acaso,

a levantar el polvo en suspensión

y darles a los dioses,

a los destinos, con él en la cara.

A qué quieres arriesgarte hoy,

a luchar por el sol,

a buscar el calor de la mañana,

de este sin día, de este alba sin alba,

de este sueño sin futuro o proyección.

Martes XXII - Riesgo:

Como lo que existe alto sin caerse 

así nosotros queremos riesgo:
Corazón con piedra inerte y suelo funesto...

Como lo que existe dentro, en lo hostil, sin corromperse...
Algodón, papel y cuento escrito en verde.

Como aquel que vive solo, defraudado, quiero verte,
por saber que no te duele el corazón que te ha matado.

Como lo que ya no esta, que pide y miente...
Camino a la perdición de conjuntos tan desesperados.

Lunes XXII - ¿Por qué no fumas?

Por qué no fumo:
porque inive,
porque abstrae, porque evade,

porque hace innecesaria la lucha por la vida
y entonces no escribo, no pienso:
sólo como, fumo, duermo...

Por qué no fumo;
porque no fumo,
porque entonces ya no soy yo...

Domingo a la perdición:

*Despacio y para siempre.

Cuando se te muere alquién
que no tenía que morir,
es como cuando te golpeas
el dedo meñique del pie
tan fuerte que algo se rompe:
duele al principio fuerte
y luego despacio y para siempre.

Cuando se te muere algo
que ya sabias que iba morir,
es como un grave dolor de espalda;
empieza ligero en el alma,
como un descanso que pesa,
como unas vacaciones innecesarias,
para al final ser despacio y para siempre.

*Inspirado en "Camino a la Perdición" de Sam Mendes.

Sabado XXI - Cambio de hora.

Creo que he perdido la magia que me hacia bueno
(aquello que me hacia grande),
por eso ahora me siento tan pequeño.

Creo que he perdido lo que me alzaba
lo que permitía que estuviera ahí arriba.

"Lo que no se alza cae por su propio peso
lo que no mejora empeora, decae...
Lo que no crece solo puede ir a peor".

Por qué solo puedo creer que empeoro,
qué quizás nunca fui bueno.

Viernes XXI - Más bajo que nunca:

Hoy el cielo está más bajo,
quizás pueda palpar sus nubes
desde mi ventana.

Parece el techo de un gran auditorio,
quizás puedas arrancar si subes
un pedacito y probarlo.

A qué sabrá el cielo sino a alma,
pues todas están allí arriba
sin otras cosas.

A qué sabrá el cielo sino a sal,
pues las nubes blancas son como la espuma
del mar de las alturas.

A que sabrá el cielo sino a fracaso,
pues ahí arriba están todos los fracasos de la vida,
de la evolución.

Jueves XXI - Fracciones de mí.

De vuelta al caos emocional de mi cuarto,
veo saturadas mis mitades entre las cosas del pasado,
y sin embargo, recobrando recuerdos,
pues últimamente recordar es mi única afición...

Unidades que están tiradas de vez en cuando
que más da el dónde, si va a cambiar;
si todo va a cambiar y nada volverá
a estar otra vez en su sitio...

Miércoles XXI - Bonito:

Desde que se fue aquel que nos unía,
estamos dispersos;
no somos propios de nosotros
vivimos ajenos, nostálgicos,  incómodos...

Desde que se fue aquel que nos juntaba,
porque estaba en la ruina
y la ruina había devorado su casa,
y lo hizo caer en el olvido.

Después de que se fuera por eso
todos se mudaron a sus mundos
y pasaron un verano de desgaste,

de nuevos caminos.

Y todos se dijeron adiós, 

y todos se casarán, formarán sus conjuntos

y todos se olvidarán,

como ahora nos olvidamos,

y se degradarán hasta lo absurdo 

que es la muerte.

Martes XXI - Ventidós "terriblemente"

Casi todos nos confundimos de camino,
eso me agota terriblemente.
Casi todos morimos un poquito a cada paso
por eso ni pensamos ni escribimos.

Yo me obligo a tantas cosas, tantas veces
que al final no sé ni a qué ni cómo.
Y me sufro a mi mismo en cada gesto,
y aun me agoto como el fuego a medianoche.

A veces es difícil casi todo, 
más toda dificultad se supera con el tiempo;
a veces no te duelen los conjuntos

que guardamos de tristeza y condimentos,
lo que no sabemos de las cosas,
los comienzos.

Lunes XXI - Ventiún "terriblemente"

A veces escribir es difícil,
a veces todo es tan difícil,
a veces hay otras cosas que hacer,
que son inminentes más que prioritarias.

A veces escribo; ya hago más que muchos, 
y aún así no hago mucho,
demasiado sería dar la vida por las tintas,
lo mío es un pequeño salto vano.

No pretendas que me deje de doler,
por ser pequeño,
ni pretendas escribir indiferencias.

No pretendas escribir si estas muriendo 
de sobreesfuerzos terribles.
No pretendas escribir si te estan matando.

Otro domingo más:

Divergencias Veloces*

Entre dos aguas, entre dos mundos,
como Pocahontas o Atala,
entre lo inmenso, lo doméstico, lo agreste...

Entre dos signos, la dureza del futuro
(lo bueno por conocer)
o el signo habitual (lo malo conocido).

El riesgo es un valor
que acaba con aquel que lo posee,
así como la vida extingue al cuerpo del que es virtud.

El espacio conocido, en el que nos sentimos cómodos,
es ese que tantas veces acaba con nosotros,
el que acidifica los corazones y vacía el alma.

Así nosotros entre dos aguas, entre el cuerpo extinguido
o el alma vacía, o ambos;
así nosotros entre lo agreste luchando por la vida.

*Inspirado en "Atala, o los amores del desierto" de François-René de Chateaubriand.

Sábado XX - Preámbulos I

“Y el rey dijo,  «matad al dragón

y traedme su cabeza y sus alas

como prueba»,

y al instante tenía su cabeza

a los pies, sobre sus alas cortadas;

pues él era el dragón que atemorizaba

su reino”. 

Pero da igual, nada ha cambiado,

pues el reino era un juguete

y el dragón una obra

de arte de plastilina destrozada

por el paso del tiempo y los idiotas;

quizás sea el símbolo del fin de una era,

la muerte de un tirano del corazón.

Viernes XX - Lo que yo leo o viceversa...

Lo que yo leo para desconcertarme
y otros encuentran adorable;

así yo como los conjuntos inconscientes,
pues parece que aún consciente
sigo siendo de aquellos que no saben,

o a lo peor un hater anti-todo
o un nodo de partículas sin alma,
aunque eso, a fin de cuentas, tampoco sería tan malo.

Así yo, como los que saben y dicen,
o más bien así yo y anti-así ellos,

o como los antiguos yo, y más allá ellos,
o correcto yo y ellos errados,
o caballo yo y ellos monte,

o lumen yo y ellos luz,
o comida yo y ellos hambre,

o viceversa...

Jueves XX - Algo Inmenso:

Me destiñe tu sinsentido,
¿para qué el canto banal a lo innecesario?,
¿para qué este punto sin contrapunto, desdichado?

Solo si sueño de nuevo
encontraré el contrasentido de este conjunto,
el contragobierno de este desgobierno,  de este desmán...

No te sientes por lo general insignificante,
inane, minúsculo....
Me gustaría transfigurarlo todo a su transvalor;

me gustaría escribir algo inmenso,
capital, brillante...,
y aplacar tanto dolor.

Miercoles XX - Iro:

Foto por @yari_nosesinmas

—"Lloré con Posdata te quiero"—,
quizás con Posdata te quiero matar...

¿Qué tal te va todo?, parece que mal,
sangras mucho, creo que te han herido de verdad...

Nadie te dijo que al otro lado del amor estaba el hiero.

¿Estás bien?, crees que no se te va notando,
finges bien, pero no te van a dar un Goya;
se te ve palidecer, estás triste o quemada por un fuego inverso.

Nadie te conoce peor que tú... Te ocultas, me oculto:

—¿Te ocupas tú de ese mesianismo casi chiítico que provocó?
El mundo hostil nos esta matando;
no sé dónde estemos dentro de un año.

Martes XX - Decimoquinto...

Foto por @aliciia97_

He descubierto América,
me he emocionado,
ahora todo tiene un nuevo signicado,
he visto la luz
y se han reido de mí las cosas,
pues soy necio
por creer que he descubierto
lo novisimo,
lo que todos ya conocian,
lo descubierto
me siento como Colón pero al revés
el desdescubrio las Indias,
yo redescubrí lo que era sabido de todos.

Lunes XX - Recovery Mode.

 

Hambre es la necesidad de que ocurran
cosas,
e inminencia la cercanía de estos
hechos. 

Las palabras significan lo que nosotros
queremos,
y yo no quiero que signifiquen nada
de esta forma;

de aquello que quiero que signifique,
digo y hablo.

Hambre ese el principio radical
de las cosas,
e inminencia es el acto seguido
(segundo o siguiente).

Domingo de partículas:

 Nueva Edad*

"¿Quién los ve andar por la ciudad

si todos están ciegos?"
Conjunción del verbo estar
entre deseos.

Sólo el cielo gris de idea vana...
Sólo el pesado sendero...
Sólo los libros de canto,
de lomo marrón y fuego.

"¿Quién los puede ver por la ciudad
si son brillo y tiempo eterno?"
Y nadie puede ver ni el brillo
ni el tiempo (porque ciegan)...

Si además,
desandaron la compostura del pasar,
y se besan entre las minúsculas partículas
de agua en suspensión, en el parque.

*Inspirado en "Los amantes" de Cortazar.

Sábado XIX - Tiempo perdido y solemnidad.

 
Escúchame pequeñito,
mira por la ventana;
¿ves grandes seres?

[...]
No hay grandes seres,
nada es inmenso o esperanzador,
y todo se mueve

con el espasmo del alba;
nada más late.

El cielo es gris y llueve,
y cuando no llueve,
también es gris el cielo

y frío el calor:
el sol de fuego de los hombres
ya no estaba hoy.

Viernes XIX - No Fiesta Menor:

Vuelta a casa.
Demasiado tarde para arrepentirse de nada;
demasiado pronto para ser sincero
conmigo mismo.

Un triángulo de luz
desenmarca un conjunto absorto de rayos
y la noche de destrucción que se avecina
nos impide...

Hoy no habrá más ruido
más que el de los truenos;
las gotas serán lo único que veamos
y la sangre lo más púrpura...

¿No sé si entiendes el sacrificio?,
¿somos sacrílegos por comprenderlo?
Confiesa, confiesa, confiesa,
te da pena la luz de la tormenta.

Jueves XIX - Ilicitas:

Segunda persona del singular

del verbo más temible del mundo;

tú me ilegalizas cuando no soy ilegal,

tú me prohíbes si y solo si no estoy prohibido.

Ilicitas, haces imposible,

porque puedes, porque te dejo…

Me prohíbes, me desdices, me ocultas,

me ocureces, me haces no ser si y solo si, cuando soy.

Pobres las cosas que no pueden ser

las que están prohibidas como yo,

y no debería…

Pobres cosas impedidas,

pobres actos infecundos

por la voluntad coercitiva

de un conjunto no elegido.

Miércoles XIX - Remorir:

¿Qué harías si volvieras a nacer,
si no hubieras sido nunca lo que eres?

¿Qué harías ahora si no hubieras nacido,
o si no hubieras muerto?

¿Qué harías ahora si no estuvieras
avocado a la alienación?

¿Qué harías con todo el tiempo del mundo,
cómo podría ser eso un castigo?

¿Te sientes frágil por tener que racanear segundos?
¿Crees que tu abulia nace de tu temporalidad
con desprecio?

¿Dueles esta vida,
muerto en vida, por no sufrir por conocer,
por la pesadez de ocupar tu tiempo en acciones
que no te llevarán a nada?

¿Quizás tengas razón y nada importe,
porque todos moriremos y estaremos muertos?

[dramatic pause]

¿Quizás nada tenga la importancia de ocuparnos,
pues al fin y al cabo nuestro tiempo,
que se gasta sin quererlo,
esta mejor siendo derrochado?

Martes XIX - Rubor:

El cielo habla de dios
pero no hay dios,
el cielo habla de nada
pero no hay nada;
el cielo habla bobadas...

Rojo alto, entre las nubes
alguien sangra,
alguien muere,
nadie llora nada;
y mientras, las nubes agua.

Mírame corazón triste,
míralo si tienes agallas;
el cielo esta naciendo azul,
muerto de pena y de falta
entre las nubes de grises y platas.

Lunes XIX - ¿Qué no muere?

 

Náceme sol redondo,
náceme cuatro esquinas;
náceme cosa pequeña
que camina...

Duélome gran segundo,
duélome por inquina,
duélome por la pena
y por la risa...

Mátame vil conjunto
de enemigos y de vida;
mátame que resucita,
que no muere de agonía.

Domingo de siega:

Plantocracia*

Huele a siega,
la casa entera.
Otoño se asoma a ventanas
muy ventaneras.

«Y lo llaman plantocracia
y no lo es»
claman las malas hierbas
del pollo.

Nunca arranco las malas hierbas
espero poder hacerlas florecer.

Huele a humo
el sueño de esfuerzos sin fruto,
sin futuro...

Ladridos de perro se asoman
a un cielo de guirnaldas de nubes.

Calor al sol, a la sombra frió,
de meses viviendo así, desasistidos
te libramos hoy plantón maldito.

«Lo llaman plantocracia y no lo es»
lo vivo solo quiere poder crecer;
las plantas no se si pueden querer,
alguien sabe que pueden querer.

*Inspirado en "Guitarra" de Nicolás Guillén.

Sábado XVIII - Ventanas II

Foto por @yari_nosesinmas

Alguien dijo luz, alguien da más...,
a la una, a las dos...
Adjudicado el alma
de el último día de verano

a quien ofreció la luz del atardecer
con acompañamiento de pereza y aderezado
con sábanas, con sueños, y algo que querer.

Viernes XVIII - Ventanas I

La ventana abierta
anuncia el desvelo,
velo que vela todo,
cielo señero...

La ventana azul,
de marco dorado
y sombra negra
y fuego marcado...

La ventana abrasa,
deja entrar la helada,
puede que ayer,

que en la noche
se nos olvidara
cerrar la ventana.

Jueves XVIII - Acción/Inacción:

La corrupción de la energía
da lugar a la materia;
así nacemos.

La elección de cosas nimias
da lugar a grandes actos
o a bellaquerías.

Cada decisión mía
mata un millón de poemas,
de posibles...,

para dar lugar a otro millar
(distinto, nuevo);
para mataros y salvaros a una.

Mía es la culpa y no es mía,
y tuya es mi luz y mi altura
[...]

Miércoles XVIII - Excusas impedidas...

Espérame, prometo que no daré guerra,
que el bosque es el agua de la tierra
y que es peligroso el barranco,
prometo que no correré lejos, que no salteré alto.

Espérame entre el calor de la azucena,
entre las canas de los viejos sentados a la mesa;
espéramé entre preguntas sin respuesta,
entre respuestas sin pregunta que accusatio manifesta.

Espérame sin dolor entre las brasas,
porque encuentro corazón, coraza y casa;
espérame entre el clamor, entre la helada,
a la mañana del futuro, madrugada.

Espérame extensión de cielo y charco,
creo que ya muté
y vuelvo a creer
en el equilibrio puntuado.

Creo que aún me quedan puntos

y algo de saldo..., voy a cangearlos.

Martes XVIII - Cuando la gente cambia.

O me he vuelto común,
o lo común se ha vuelto yo;
y lo novísimo es absurdo,
y a veces quiero que me descambien,
ya no valgo.

O me he vuelto o me he ido,
nunca supe de mi origen
o lo tuve demasiado claro
y no lo vi venir, llegar desde el destino
¿qué destino?

No me aclaras nada,
estoy oscuro, bajo las sábanas,
con las luces apagadas
no se si yo ya no soy yo
o me has cambiado.