Lunes XXV - Ríe (una conversación tras un tiempo) I

+ Hace tanto que no sé nada de ti…


— Ya ves, es que no me hacen
demasiado caso cuando hablo,

y así pues se pierde la costumbre.         

De todas formas si quiere saber algo
mira el blog que ahí me desahogo.

+ Yo siempre te escucho,
pero ahora mi vida es muy mmmm…

entretenida.

— ¿Mmmm?- ríe.

+ Sí (ríe), hago muchas cosas.
La universidad me encanta:
me gusta lo que estudio,

me gusta la gente con la que estoy,

me gustan los profesores…,

al ochenta por ciento.

— (Ríe) Vamos, eres feliz…

¡Me encanta! Yo soy más 

de ver el vaso medio vacío. 

Ya sabes que soy muy trágico.

[...]

Domingo de matar a un girasol:

Matar a un girasol*

Quiero recordar,
qué era de mí, tres años atrás.
Quiero pensarme en pasado...

Olvídate, no me recuerdes,
no merece la pena que te molestes,
no sé si valgo, para ser recordado.

No te pesa lo que no fuimos,
lo que nunca quisimos
y a aquellos a los abandonamos...

Quiero recordar
un septiembre de girasoles tristes,
de soles de domingo que no viste.

Quiero no llorar
cada perdida entre las cosas importantes;
cada amigo que fue, ahora distante.

No me olvido,
de las tardes frías que no fueron
de los sueños tristes que perdieron

un puñado de umbríos
entre corazones insinceros
entre seres humanos quietos.

*Inspirado en "Matar a un ruiseñor" de Harper Lee.

Sábado XXIV - O vuestro olvido:

No me interesa,
puede que sea cierto,
puede que este en otro sitio
o aislado por la nieve en mi castillo.

No sé de que habláis,
en cualquier caso me da igual;
no me llevará a nada saberos,
como nunca le ha llevado a nadie.

El futuro pinta negro,
yo tengo un par de treses y un basto,
quizá si sale un triunfo,
o juego a arriesgar la vida y la palabra.

No me importáis nada,
será por eso que tengo miedo al compromiso,
estáis muy muy lejos de mí
quizás sea yo que me he perdido,

quizás sea el alma negra 

o vuestro absurdo

...

o vuesto olvido.

Viernes XXIV - Cielo Rosa:

Foto por @inesga21

Antes del "Cárdeno caballo espoleado, 
caballero moratado espoleante" estuvo el cielo rosa.
Antes de ser el ser, fue la nada...

Antes de que amaneciera el alba, la noche estrellada;
antes de que se rompiera el sol, la tierra parda.
Ahora es el silencio, es el frió, es la sola escarcha.

Escúchame cielo nocivo,
ni se te ocurra dejarnos a oscuras,
pues tu palabra dura,
tu signo abyecto, nos dan ganas
de hacerte arder hasta los cimientos.

Escúchame cosa terrible,
coagulo de agonías y de pena inmenso
no se te ocurra dejarnos sin tiempo,
no se te ocurra hacernos eternos,
no se te ocurra anclarnos a ti, de rosa siniestro.

Jueves XXIV - MAL II

[Previously]

Nulamente negados a los ojos
frente a frente el olmo seco y la puerta
el sauce llorón y la llave
la noche y la negra estrella...

—Pues hay cosas más allá que no son de ser
que son muy contrarias y dolosas...

[Tristemente afirmando, nuevamente rindiendo
tristemente diciendo, guerra a guerra perdiendo
solamente llorando, luz y lumen de mares,
rellenos de herederos azulados]

...que son tan opuestas que han de estar vedadas—
grito frío, fundido en negro.

—Hoy se abre la veda,

mazo rojo y escopeta blanca

contra el cielo gris,

una masacre por la primavera—

Miércoles XXIV - MAL I

—Ya verás cómo te quitaba yo la tontería— 
dijo;

—Seguro, a golpe y golpe de fluir fluido—
se le respondió
arriesgando el nombre y la paciencia,
en un facto tan arriesgado...

Duramente prohibible, clandestino;
ciegamente novísimo e ignorante.

—Pues hay cosas más allá de lo bueno, 
de lo mágico,
al fin, de lo aleatorió—
se nos dijo,

—Atavismos, intrahistorias, quizás,
y sangre a charcos— 
fue la sola respuesta.
El sol se rompió a cachos.

[To be continued]

Martes XXIV - Esfinge.

Infinitivo infinito de palabras

que yo cargo,

guárdame de manos largas

o palos cortos,

guárdame de necia adarga

o de gris tordo,

álzame de dónde vaya

a dónde vengo:

tráeme de vuelta si me pierdo.

Lunes XXIV - El Jardín al Atardecer:

Salta a la vista que las hespérides han muerto,
o que llevan muertas mucho tiempo;
más allá del mar, en sus parajes,
yacerán sus cuerpos.

Salta al oído que gritaron
pues todavía resuena su eco,
y no con miedo, y sí con furia y viento;
queda patente que no se entregaron dócilmente.

Entre el río serpenteante, su dragón protector,
y el mar océano, hubieron de perecer
por insidia, por codicia
o por mal hacer...;

quizás por odio,
quizás por necia inequidad,
por ser distintas, o pensar diferente
acabaron en la tierra, que no las devolverá jamás…

Domingo de Opuestos Imposibles y Agonistas.

Imposibles y contrarios II*

Quiero una historia injusta que me cuente la verdad.
Quiero una historia injusta y terrible, y rota, y ronca
pues ya nadie resta que pueda acusar (ya no hay j’accuse),
porque todos están viejos, muertos, cansados o comprados.

Quiero una historia que me rompa el alma por impía,
que sea innoble como la peor de las guerras;
como el más terrible de los mundos que nos pudo tocar vivir
quiero una historia injusta escrita por hombres o no-hombres.

La injusticia la guardan las parcas muy adentro,
nadie más la sabe, no hay destinos cruzados, no hay infiernos,
solo un camino injusto que te cortará las alas,
que te perderá las lágrimas o los hijos…;

en el que el tener no más que lo que te mereces
(o el dar lo que se merece a otro) se hará con sangre
con sudor sin fruto, con luchas estériles y muertes

[…]

Quiero una historia injusta que sea como la vida,

para poder borrar poco a poco con la goma más noble

tanta, tantísima impudicia,

(o para no borrarla).

*Inspirado en "Imposibilidad del Fenómeno" de Miss Caffeina y un poco por todo.

Sábado XXIII - Imposibles y contrarios I

No vale más por más que arda,
ni duele menos el comienzo o la zaga,
o lo muerto que cabalga entre las piedras
o lo triste que nos gobierna.

Cánsate de gritar estamos solos,
o juntos, pero no nos van a escuchar;
Hades de mitad a parte ha roto
y cava las manos puras y blancas,

Laura ya se ha cansado de llorar
a los que nunca estarán otra vez,
y mayo no ha dejado de florecer
por mucho que estén muertos los corazones.

El mundo es impío y duele, no sientes
que nada vale nada porque nada ha sido lo suficiente,
y todo lo que queda
son escombros de relaciones e injusticias...

Viernes XXIII - Por exigencias del medio:

Espera al menos a que llore para volver a empezar;
espera al menos a que haya purgado tu egoísmo
y la certeza de tu nombre sea otra vez pura
o impía en sus comienzos y conjuntos, todo angustia.

Pésame pequeño desastre animal entre los muertos
el corazón, como hace Anubis con los suyos;
te pareces un poco a ese otro amor de ese otro cantante
del que mañana nadie se acordará, porque nadie jamás le conoció de verdad.

Y veo la agonía bajo mis pies, respiras demasiado;
te veo en el tendedero como las sábanas,
tras lavarte una y otra vez la mente para soportarlo

y no lo mereces. Espérame donde las plantas crecen
búscame donde los ríos suenan secos,
que la pereza de los perros del otoño es de los muertos.

Jueves XXIII - Inocencia:

Para aquello que no esta ni bien ni mal
sino todo lo contrario,
y cuya complejidad radica en su simpleza,
y su razón en el instinto.

Míralo tras la ventana, en los instantes
diminutos, blancos;
mírala más allá de los conjuntos, de los rotos,
de los celos, de los llantos...

Mira a quien no mira nada y no esta ciego,
y al hedonista ingenuo.
La mirada es de los ojos que lo ven todo
y de los cielos a los que no les importa nada.

Miércoles XXIII - Simpleza:

Foto por @inesga21

¿Es duro comenzar, con el corazón en un puño
y no querer mirar hacia delante?
Lees los sueños del cielo azul, su deseo de futuro
y crees "no vale nada si no arde".

Así las cosas que no se saben cansan
y es duro que nada te queme el alma,
o que lo que te queme este vedado.

Pero el río corta el paso del saberse,
y portamos atavismos del pasado
y vivimos laissez-faire concatenados.

¿Es duro comenzar de nuevo, imagina no poder volver a comenzar?
Mi corazón ya tiene know-how,
y como tú y el cielo, voy a zaga,
también, hacia la luz y hacia la vida, (de) otro milagro de la primavera.

Martes XXIII - La chica que sabe que quiere ser de mayor.

Artista @Albiixoxoloco

Y que sería de nosotros si no tuviéramos dudas
he hiciéramos siempre lo que debemos hacer.

Y que sería de los hombres buenos si todos los hombres fueran buenos,
y todo estuviera corrupto de luz y nada vivo,

y es que la vida, al fin de tanto estudio biologicista nos revela
que es lucha, que es Numancia inexpugnable hasta la muerte,

y que necesita de opuestos imposibles intercambiados
para desarrollarse y al fin no-ser, finita; pues todo es para un rato,

y nada es para siempre, nunca se pudo consumir tan rápido
lo que nunca pudo ser, nada pesa menos que una sombra

y significa más, y créeme cuando te digo,
que hagas lo que hagas valdrá la pena, tendrás verdad.

Lunes XXIII - Mapa de claros.

Un muro de nubes imposible
entre los montes;
al parecer pequeña hormiga
entre ¡nieblas!, nubes transparentes
entre la luz.

Los charcos, marismas imposibles,
que navega entre lo negro oscuro,
entre lo azul.
[...]

Las lineas blancas de alquitrán
y chocolate
nos signana un camino aterrador,
bien pequeños lo siguen, inanes,
hombres de humo,

seres de plomo paja y sueño,
que buscan entre el hambre, cerebro,
ansia sin cruz,
corriendo, ¡corriendo!..., alrededor
del autobús.

Domingo de Alto Riesgo:

El Amigo Invécil*

No sientes que huele a romero el abismo, 
que tiene sembrado de crisantemos su conjunto
y que no tenemos ni un destino al que referirnos.
(Sálvate tú de mi visión insidiosa de la vida)

Aun a riesgo de pasarme de la raya,
a qué tanto golpe bajo doblemente mortal
a tanto doble riesgo y última recompensa,
si al fin y al cabo no hay nada agotado en ti.

Has estrellado tus sueños en la amalgama
de una estrella fugaz, de un meteorito:
¡Audaz!, triple apuesta imposible al infinito...

Huele a plomo el precipicio de tus sueños
y el de mi deseo esta salado de lágrimas,
Galicia cuatro veces, inseguro de mi mismo.

*Inspirado en "Trece poemas a riesgo de caer" de Irina Enríquez.

Sábado XXII - Cuatro veces inseguro:

Como aquel que no se encuentra, querría encontrarme;
o amanecer entre maleza resurrecta,
entre reencarnaciones.

Como aquel que solo duele querría la parálisis,
el silencio, el vacío o hasta la muerte.

Como aquel, que como aquel y aquel otro, vive,
entre lo mustio de las amalgamas de la vida,

de la existencia inane de las partes inconclusa,
de los cuerpos parciales de los conjuntos desunidos y las faltas.

Viernes XXII - Triple Apuesta:

Como aquel que vierte y suma,
hay un fin por todo aquello que comienza...

Como la última ola más solícita,
una guerra de la espuma con la arena color sangre.

Piensa bien si te devoras o es que comiste baladre;
si te matan, te matas o te mueres;
si te arrancan la piel o te chupan la sangre;

o te arrancaste del hueso la carne
y quizás la esperanza suicida.