Día 60 - V de...

Pues no vais a verme ni la sombra,
solo seré polvo entre la arena de un desierto
sumo de codicia, de novedad senda.

Pues no vais a ser la duna eterna,
de ser yo con una duda en perpetuo viento,
pues no vais a verme viva coma.

Pues no vais a venir, no volveréis:
Quiero romperme el cielo muerto,
como los ciervos la cornamenta
durante la berrea...

Pues ¿no es terrible ambicionar la destrucción?,
¿ir en contra de la propia autoconservación?,
¿no es acaso eso vivir?

Busco estar vivo agonía mía:
Este bosque que me ronda y que protejo
son ideas que te dejaran perplejo,

(acaso no todos tenemos deseos)

son la planta más amarga,
son baladre, son veneno, veneno de vivir,
son veneno...

Día 59 - Actores secundarios de la inexistencia...

Actores secundarios de la inexistencia
se alzan en la lejanía, con las luces
deciden su futuro entre la bruma,
mientras nieva sus cosas Madre Tierra.

No me digas tú de mi ironía, no soy ácido;
si te duele lo que digo es tu problema.
No llames estúpidos a los malvados,
suele ser peor menospreciarlos…

Actores principales en silencio,
cubren la escena cuerpos muertos:
esta no es su película son solo atrezzo.

Dolores reforzados de esta pena
son silencio, son la duna y el oasis centro
de este desierto de tanta amargura.

Día 58 - Pequeño vuelve, pequeño

Me llaman los mensajeros
del signo cerrado, del destino.

Lacran sonidos en miseria
con frases simples y malas.
Gritan los hombres sin ganas,
que su corazón no es de la calma:
sea pues lo que deba ser;
que nos devore la nada.

Me llaman estúpido para
tomar una decisión de vida.

Debido a ti tengo la voz
que no conoce el conocimiento,
sí el absurdo de pensar que
se puede construir sin cimientos;
pequeño vuelve, pequeño
rompe tu llanto de duelo.

Día 57 - ¡Amanece, que no es drama!

Unas risitas, anochece ante las luces amarillas.
La decisión que te acuchilla,
urde y trama. Contradestino no te aclama,
nunca llamará la puerta a ti.

Lluvia, viento; ¡juro por dios que es el advenimiento!
Signo, tiempo; mátame, que las cosquillas
tiempo ha, que no son suficiente sustento...

Siglo nuevo de puntillas, ¡no me enseñes esos huesos!
Marca el cuerpo todo hambre,
la falta de voluntad, todo deseo de ser aquello
que no se debe querer...

Negro corazón entre mis palmas; roto de sangre,
negro de calma, turbio de rumor
y ganas… Unas risas, mucho #drama.

Día 56 - Tú a mi casa y yo a la tuya

Tú a mi casa y yo a la tuya:

¡Ay!, qué tendrás con ese otro,
con el que te llama tanto,
con el que te quiere tan poco...

¡Ay! qué serás corazon mío,
corazón roto de camino
a casa tras un invierno rijo.

¡Ay! quién necesita amor
cuando se muere de frió;
¡pero quién piensa en el amor!

Hoy me muero de frió...

Abril de nieves,

garra sus luces en mi corazón tierno.

Hoy quiero pensar en otras cosas que

vayan mas allá

de este jodido desaliento.
 

Día 55 - Yo a Jaén y tú a Salamanca:

Yo a Jaén y tú a Salamanca

Unas risas, seamos sinceros:
El destino siempre va de cara.

Hilos turbios que dominan
te mandarán en mi dirección,
pero de forma opuesta,

y con cada cosa que nos den
nos quitarán las otras…

Unas risas de duelo, de susurro;
unos gritos muy muy turbios…,
“U know what I mean”.

¡Y si quieres, también aciertas!,
qué osadía… Cuando tú vas,

yo no habré vuelto… Tendrá que ser así:
Seamos deshonestos.

"Alle unsere Böse kommt denn wir können nicht allein sein"

Día 54 - Juno en casa:

Otra vez el mismo ciclo: Marea alta...
Sigo sin querer obrar, me obliga algo;
las horas pasan inocuas, sin alas
agonizan las aves del cielo pálido.

Otra vez el mismo camino: Signo claro,
sol angosto y mentidero; tierra húmeda,
baldosa seca, nieve suicida así el gato...
Camino vertical, camino amargo.

Otra vez el nuevo tiempo: Aura áurea,
fuego infecundo de la nueva Hera;
subdevastación universal, ganas de nada.

Localicé un mundo feliz, no me renta
el camino hasta allí. Signo contra signo,
nada mueve nada, nada obra detenido...

Hera Subterranea

Día 53 - Marea alta:

Sol lunar que trae de cuna,
en primavera hasta mi casa, dulce espuma;
nube blanca que me eclipsa,
cielo blanco que me trae por las distintas
calles turbias de mi barrio...

Luna inmensa entre la roca,
dulce son, manposteria de alas cortas;
mar que alzas tu veneno
tragame que solamente el sol o el hielo
pueden signar mi desaliento.

Día 52 - Tóxicos

El mar es tóxico;
una playa sin mar
es un desierto.

Si mi vida sin veneno

es estar muerto

y el veneno me mata,

qué queda por gastar,

por arañar entre las cañas...

El sol quema la cara,
y un sitio sin sol
no es más que nada.

Si me quitas el sol

me quitas la vida,

como si me quitas el agua:

quiero que me quieras como el sol

para que yo te pueda querer como el agua.

Dia 51 - No Seais Poetas

NO SEÁIS POETAS:

Odio los poemas en segunda persona;
escribir sin la sutileza de la generalidad,
de la impersonalidad formal...,

en la brutalidad del poema escrito
por y para alguien distinto al poeta;
¡oh, qué infamia para los poetas!

Donde "por" signifique lo mismo que "para" está el sentido del poema.

Día 50 - Tú a Murcia y yo a Salamanca

Tú a Murcia y yo a Salamanca.

-A estudiar!!
[***]
-Estoy llegando a San Lesmes.
+Vale ... (¿) Te espero en la puerta (?)
-Sí... Siempre niña, pero ya estoy en la tercera planta esperando al alba...
+Me pillas en la segunda... ¿Qué hacemos: bajas o subo?
-Sube.
+Voy.
[...]
-Estoy en la esquina donde siempre.
+¡Vaya!, ¿dónde, en mi sitio de siempre?
-Sí, ya sabes que me gusta invadir tu puesto...

"à tout à l'heure, mon coeur"

Dia 49 - Sí/no

Metatextos.

-Por cierto Minerva, que a lo peor
me vuelvo marciano el año que viene;
aunque eso, ya lo sabreís si miraís
mi blog de vez en cuando...

+Yo en tú blog nunca me entero de nada,
¿en ese de las gafas de nadar,
por ejemplo...?

-Barajo horizontes marcianos,

¡está claro!, me voy a Marte;
y en el siguiente, "El Nudo Murciano",

no se si me iré a Murcia o a Marte...

[...]

-Esta pensado para desahogarme,
en vez de confesarme o ir al psicólogo.

Día 48 - El Nudo Murciano I

Como Van Gogh quiero verlo todo:
turbio, tibio e indecente.
Como Van Gogh quiero verlo todo
quebrar, girar hasta romperse.

Una visión vectorial, antirracional,
una visión rota de una realidad rota
a la cual tan solo la ruptura puede
describir. Una sílaba sola...

Como Van Gogh un rayo turbulento
de curvas tristes y serenas;
una musa de discordia, de agitación
social, de grises y sirenas...

Como Van Gogh contra el mundo,
devorado y aplastado;
nadie jamás deshizo el nudo
sin destrozarlo...

Dia 47 - Traje Especial

Barajo horizontes marcianos,
este mundo está ya demasiado enrarecido.
Busco todo aquello que haga falta
en un planeta vacío y baldío.

¿Qué te llevarías a una isla desierta?
¿Qué te llevarías a una desolada roca espacial?
Escafandra y goggles, algo de atmósfera,
Kerouac y "Los amores del desierto".

Barajo horizontes hostiles para la vida,
pues estos superan todo lo tolerable;
pues esto ya casi es Marte,
cuando no Venus...

De barajar lunas lejanas

me tocaron malas cartas

y tuve que volverme a casa

sin nada...

Día 46 - Incertidumbre y mala leche

¡Ahhhhhh!,
me hierven los mundos:
—¡Dejadme hacer!—

¡Ahhhhhh!,
¿y saldrá bien?; ¡ohhh,
qué duda...!

¡Ahhhhhh!,
destruidlo torturadores
que me sajais la garganta.

¡Ahhhhhh!,
atreveros necios manipuladores,
o esfumaos...,

esfumaos, esfumaos para siempre.

Día 45 - Años...

Me he gastado por completo,

sobreviviría a cualquier cosa

pero esto, esto es demasiado.

Tópico tras tópico me apago

y no queda nada a lo que salvar,

todo son fuegos infernales.

Quizás sepa que la vida va en serio

y no lo quiera escuchar

en mi cabeza resonando por megafonía.

En las cuatro paredes que cobijan

en contra de mis deseos esta desmesura,

me hallo excesivamente viejo...

Día 44 - No creo que tenga...

No creo que tenga nada nuevo que contar,

desconvoco, nado en dudas
y todo me desagrada...
ni los sueños tristes,
ni los días, nada suma...

Quiero deshacerme de esta resta inmensa deslatiente;
quiero que no quede nada cuando no me encuentre...

Día 43 - Tiempo muerto y malicia

Quién sabe de la malicia
de las especies protegidas,
lo sabe todo...

Sabes que todo mi universo
es reductible a sabe, pierde,
crea, es y pertenece...

Quizás lleguen malos tiempos
el tiempo pasa y yo no paso,
me atraganto...

Quizás no quiera que lleguen
otros tiempos, todo se diluye
y a mi me cansa el tiempo.

Quiero resolverme

y conseguir algo que vertebre,

como el lince y su mirada...

Día 42 - Fuego en casa.

 

El humo cegó el sol,
la sombra es siempre negra;

dirección orbital, cénit de piedra;
las ábsides del don me claman guerra.

El humo de nuevo y el sol,
no sé que piensan...

Piedra dura sobre dura piedra,
y el bastón de Zeus de madera:

Trueno negro y carne siena,
y el sur meridión, brisa ciega.

Fuego que no arde no nos llama.
Llama que no luce, nos encierra.

Día 41 - Sol de invierno.

 

Dime si no sientes
el suave susurro del sol, del signo positivo;
la luz, dorado desafío
no sientes que te llama... (¡Puro! ¡Duro! ¡Frío!)

No sé si debería cambiar,
no sé si he cambiado... no lo quiero saber.
El camino que encontré, 
que es mi veneno, dice, signa y sueña

un novísimo derrotero...
Suave seda, tela al sol, húmedo invierno;
la madera, la piedra,
el sol, alambre viejo... (Unívoco. Cierto.)

Día 40 - Verde al agua.

¿Habré cambiado un ápice?,
¿debería hacerlo acaso...?

Me pregunto con las palmas
sobre el barro cálido,
si no habré errado este sendero;
me pregunto por lo digno...

Me encuentro perdido;
recorro hojas húmedas de vida
con mis yemas, rígidas:
cuando cada dos centímetros

hago un gesto duro y rompen,
crujen por todo el cuerpo...

Día 39 - También la hierba:

Así como la hierba quiero ir yo
hacia la luz y hacia la vida,
pues, el signo austral que caminó,
desilusión, cansancio signa...

También la hierba nos recuerda,
que puede que se nos haya mezclado todo,
pues, entre tanto conflicto hondo
se nos ha ensuciado de guerra la no-guerra.

Y así como a la hierba, a mí
no me preocupa tanto morir
como lo que vaya detrás;

y así como a la hierba me preocupa,
no tanto el tiempo que nos ocupa,
sino el duro invierno que se nos acerca.

Día 38 - Alcaudones

Mañana      es
jueves    negro
en    la    bolsa
de mi corazón.

Alcaudones
me    atacan
las     ganas,
me     dejan
sin      alma.

Mañana las hienas

deboran  la  carne.

Mañana los cafres

nos cortan las alas

[...]

—La bolsa o la vida—,

 no cabe más postdata.

Día 37 - Cold hearth

Ahora que se desvanece el hielo,
salen los pobres
muertos de frío
como gorriones

en el barro acurrucaditos.

[...]

Ahora que se desvanece el hielo,
salen los monstruos
a la luz estantía
de nuestra agonía

y nos persiguen con un para-siempre

cosido en los labios.

Ahora que nos deshacemos...
Ahora que el interior se descongela
y desaparece la blanca nieve,

observamos con estupor

turbio corazón de las tinieblas.

Día 36 - Desaliento

Pero que puede saber un niño del verano como yo,
un hijo del progreso que conoció tarde y mal
toda esta devastación...

No se vivir, o mas bien, no se sufrir, y no puedo
ni quiero concebir la vida como este sufrimiento
que me quiere consumir.

Por eso me identifico con ese
"escribo porque la realidad me produce desaliento"

Por eso no conozco este sendero
de personajes poco sinceros, que sajan y liban la sangre.

(Nietzsche entre las carnes)

Se alza contra la luz y contra la vida otra calamidad:      

"Mátame cuando nos haya consumido todo lo neoliberal, 

como a los pobres o a las flores"

Día 35 - Osadía

Foto por @marinaCLG

Los niños tienen miedo a la poesía,
les asusta con sus rotundidades,
les inquieta con su inocencia
y les tiene descolocados su ociosa
forma de jugar con las letras...

Los niños tienen miedo a lo redondo,
puede que porque no lo entienden,
puede que porque siempre oculte algo,
sin querer, en un símbolo perdido,
que les recuerda que no siempre serán niños.

Montreal está cubierto de fango,
pero es blanco por la nieve;
el sueño del poeta ha amedrentado
a un millar de coyotes lieves,
mas los niños, siempre temeran la poesía.