Igual que ha florecido mi girasol
y se encamina directo hacia la muerte;
igual que se ha dorado el campo
y se ha cortado para dar paso a una nueva sementera;
así el verano puro de nuestra agonía,
luce turbio su final de margarita y crisantemo,
así nuestro dolor infecto y veraniego
tiende al fin, que es lo único seguro,
que es lo único que yo prometerte puedo.
No les creas si te dicen que lo saben todo,
si no les duelen las costuras después del sacudir del viento;
no les creas si igual que el verano
creen que no nacieron avocados a la agonía del ser para luego no ser;
permanece despierto el verano, nosotros permanecemos.
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