Igual que quien siembra cantos
no cosecha,
es el lamento del futuro no vivido.
Igual que quien siega en febrero,
sin paciencia,
es el sentido transversal debido.
Igual que quien muere en envidia,
es este corazón,
todo desidia por lo propio
y obsesión por lo ajeno.
Si alguna vez te peso este sueño hostil,
si a veces siquiera queda tiempo,
y en verdad es que no quieres,
márchate, márchate lejos
y déjame solo en mi serena noche del alma
para siempre oscura.
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